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风吹乱了她的头发，裙子上沾了些酒渍，她说她能爱上烟酒，能爱上深夜，能爱上鲜血与铁锈，却唯独再无法爱上一个人。　　　　

有些故事，还来不及真正开始，就被写成了昨天。　　　　

总有一座城，埋葬着我们的爱情，总有一个人住在心里，却走失在生活里。　　　　

当有一天，你发现你的情绪不能用语言说出来，而宁愿让自己渐渐消失在深夜亮着着华丽街灯的街道上，这就是孤独。